أوراق الخريف. فريدريك سيديل

 

أوراق الخريف

 

غطّس الكابوريا الحية في الماء المغلي،

واتركها تصرخ،

سيتحول كلاكما إلى اللون الأحمر،

طبعًا سيكون عليك أكلها ميتة،

محتمل أن تكون هناك بطارخ غير مخصبة، ستتحول أيضًا إلى الأحمر،

بطارخ لذيذة خبيثة تسمى مرجان،

بقدر برودة المحيط الذي جاءت منه الكابوريا، بقدر حلاوة اللحم المسلوق في مخ ساخن،

وفي النهاية، الكابوريا مثل أوراق الخريف،

غير قادرة على ضبط نفسها،

لا تعرف أن العذاب هو التحول شيئًا آخر، حين لا يكون ذلك في نيتك يقينًا!

 

هذه الغرفة يجب أن تكون غرفة النوم،

لكن لها رائحة فأر اصطاده الفخ،

وها هو ملتصق بالصمغ،

 كرجل عالق،

واقف على سقف سيارته الغارقة،

أو كامرأة تمارس الحب مع نفسها أمام مرآة،

الصرخات الخافتة التي تصدر عنك وأنت تحاول الفكاك من نفسك، تتحول أفراس نهر تغني وتتنهد!

 

وقود هذه الدراجة أحادية العجلة، ناهبة العالم،

 يصير أسرع فأسرع،

إنه مجرد قوة،

ولم يعد رئيسًا للولايات المتحدة،

 

الرجل الواقف على سقف سيارته يطوح بذراعيه،

 فراشات أرض الحب تحط على القطران الطازج اللزج الحقير،

وأنا أتحول،

بعد تحول مريع مفاجئ، إلى إنسان،

أُحتضر،

أتحول شيئًا لم يكن في نيتي التحول إليه!

 

رائع أن تشاهد امرأة تستمني،

يتحوّل لون عينيك إلى الأزرق،

كأن المرأة تفعل ذلك لأجلك،

إنها تراقبك أيضًا،

وأنت مدرك أنها تفعل ذلك لأجلك،

 

تبلل تليفون الرجل الذي مازال عالقًا هناك،

فوق سقف سيارته ذات الدفع الرباعي الغارقة،

يصرخ في المدى،

ساعة اليد الجديدة، "ماركة سواتش"، على معصمي،

تُكبل المشتبه به، ليضاجع شخصًا يافعًا،

 يتلويان كحبل،

دعهما يتدليان ويلتفان،

كم هو مؤلم التحول شيئًا آخر!

 

نوع من الصراصير له رائحة العفن الخفيف، يتجول على شعر ساقين،

فيغمغم بشيء، ثم يلبس حلة أنيقة، ويخرج،

الخريف في الخارج،

الطقس الذي يحبه الناس،

المثالي تمامًا للذين يكرهون الحر،

تشرق الشمس في كل الزوايا، في الأجواء،

مخلفة هذا المنظر، وذاك النور،

فيأتي أول المستجيبين في زورق، لإنقاذ الرجل الواقف على سقف سيارته،

تُدلي الهليكوبتر بسلمها إلى الكابوريا المسلوقة،

دعني أوضح لك أمرًا؛

 لم أفهم شيئًا قط..